Busco calor en cuerpos extraños
en miradas forzadas
en camas desechas.
Enciendo una cerilla en mi pecho,
no calienta aún,
pero me ilumina el camino,
campo a través, no hay pasos que pisar ni que deshacer.
Me quema la cerilla, me avisa de que no necesito tu calor de plástico quemado, de ascuas casi en cenizas.
Me limpié del polvo para llenarme.
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